Le miséreux

Tout son corps,

Sans confort,

De crasse vêtu,

N’est qu’une misère qui pue.

Tout son estomac,

Comme un glas

Qui sonne la fin,

Ne pleure que de faim.

Et un richissime tout en or,

Au nom de son beau sort,

Dans sa voiture passa,

Cracha et l’éclaboussa.

Hélas ! Nous sommes de ce monde

Immoral et immonde

Où lui se noie dans ses misères,

A côté des richesses sans frontières.

Pierre Adjotin (Une pluie de vers dans ma tête de sourd, Editions Baudelaire 2012)